Hagamos un trato

2012-02-10T19:51:00.000+01:00

VIERNES

Casi, casi ARCO.

2012-02-10T13:25:00.001+01:00

Los autores de estas grandes obras de arte que se muestran a continuación no superan los diez años. Viven en condiciones desafortunadas pero no pierden los colores.

Muchos deberíamos aprender. Muchos.

Para qué, dime.

2012-02-10T00:25:00.003+01:00

Para qué molestarte siquiera un poco en realizar

todo ese titánico esfuerzo de borrar

vestigios de adictivos momentos felices

ni de victorias tormentosas y difíciles.

Si en las madrugadas de lunas frías volverá a atacar

para de la manera más deshumanizada posible arrancar

ese oasis de tranquilidad adquirida

a base de lametones forzados sobre la (su) herida.

Para qué.

Dime

Para qué.

2012-02-07T19:52:00.001+01:00

Me ha encantado

2012-02-06T17:37:00.004+01:00

Como un suspiro

de alivio.

Así te exhalo.

Laxitud ética como nueva expresión favorita.

2012-02-05T20:02:00.003+01:00

Puede que algún día hayas tenido que sufrirlas. En plural o en singular. Puede que algún día tengas que hacerlo.

Se reconocen de forma inmediata porque siempre empiezan conversaciones que no saben acabar. Resoplan a menudo cuando hablan por teléfono de la manera más inadecuadamente sonora posible. No son del todo claras, quizás porque nacieron incapacitadas para ello. Son discapacitadas del raciocinio, exactamente. Se enorgullecen de no haber leído un libro en su vida, al menos de forma voluntaria. Y creen que ese comentario dicho en alto las enaltece. Insulsas hasta la médula (que es un sitio muy, muy de centro del Ser). Una de sus pocas preocupaciones es empezar a beber a la hora de comer y seguir bebiendo en la madrugada después, por supuesto, de hacer parón para una saludable siesta a las once de la noche. Hacen comentarios inoportunos, en lugares inoportunos, a la gente más inoportuna. Acostumbran a salir trasquiladas si molestan a quien no deben.

“Tengo que adelgazar” es una de sus frases estándar para buscar el halago fácil. El halago siempre es un aliciente para que puedan levantarse por las mañanas por algún motivo que no sea dar un paso tras otro. Si al menos fueran guapas no tendríamos todo perdido. Pero no. Les queda bien su sonrisa impostada de foto. El pelo ladeado y esa permanente expresión contra natura. Les queda bien eso de ir de torpes. Esconden de una forma bastante acertada la ignorancia de quien quiere mantenerse ignorante.

Se preocupan más por sus zapatos que por la papeleta que emplean. Casi da pena pensar que tantos cerebros se estén malgastando en, concretamente, nada. Aunque la verdadera pena es que la poca decencia que se esperaba de gente así yace de remojo en amoniacada putrefacción. Seguramente verás un rótulo que diga algo así como “Aquí yace mi decencia” y, frente al vistazo, un cubo humeante de intenciones fallidas evaporándose a través de una laxitud ética apoteósica.

Hay tantas que hasta da miedo mirar. Muchas y ridículas, sí, pero que nadie se alarme. En algún sitio hay que guardar el serrín.

2012-02-05T17:14:00.001+01:00

Bonito domingo para hacer pan.

(Si supiera vamos)

Presentación oficial de Valerio Zorrilla.

2012-02-04T20:06:00.001+01:00

Valerio Zorrilla tiene una versión al natural (de cuerpo presente me gusta decir)

También tenemos versión en papel que, en esferas a contraluz, se dibuja como ven sobre estas líneas.

Te deseo.

2012-02-03T18:29:00.001+01:00

Te deseo primero que ames,

y que amando, también seas amado.

Y que, de no ser así, seas breve en olvidar

y que después de olvidar, no guardes rencores.

Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,

sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,

y que, incluso malos e inconsecuentes

sean valientes y fieles, y que por lo menos

haya uno en quien confiar sin dudar.

Y porque la vida es así,

te deseo también que tengas enemigos.

Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,

para que, algunas veces, te cuestiones

tus propias certezas. Y que entre ellos,

haya por lo menos uno que sea justo,

para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil,

más no insustituible.

Y que en los momentos malos,

cuando no quede más nada,

esa utilidad sea suficiente

para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,

no con los que se equivocan poco,

porque eso es fácil, sino con los que

se equivocan mucho e irremediablemente,

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no

madures demasiado deprisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero.

Porque cada edad tiene su placer

y su dolor y es necesario dejar

que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.

No todo el año, sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras

que la risa diaria es buena, que la risa

habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,

con urgencia máxima, por encima

y a pesar de todo, que existen,

y que te rodean, seres oprimidos,

tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,

alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero

erguir triunfante su canto matinal,

porque de esta manera,

sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,

por más minúscula que sea, y la

acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuantas vidas

está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,

porque es necesario ser práctico,

Y que por lo menos una vez

por año pongas algo de ese dinero

frente a ti y digas: “Esto es mío”.

sólo para que quede claro

quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno

de tus defectos muera, pero que si

muere alguno, puedas llorar

sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,

tengas una buena mujer, y que siendo

mujer, tengas un buen hombre,

mañana y al día siguiente, y que cuando

estén exhaustos y sonrientes,

hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,

no tengo más nada que desearte.

Víctor Hugo

Feliz viernes

Cacaos maravillaos de letras y páginas.

2012-02-02T22:44:00.002+01:00

2012-02-01T21:19:00.004+01:00

- No puedo luchar contra ti.

- Ni yo quiero que lo hagas.

Yo, yo misma y mi retrato.

2012-01-31T14:41:00.002+01:00

por Héctor Quintela

De eso que se recuerda y no se sabe por qué.

2012-01-30T20:34:00.003+01:00

De niña apenas pesaba. Se podría decir que no he cambiado mucho. En mi defensa debo decir que todos los niños por definición son menudos. Ya lo decía el título de aquel viejo programa de televisión.

En los aparcamientos de gravilla de, por ejemplo, restaurantes en paradores de montaña, mis padres me adelantaban dejando ruidosas huellas a su paso. Me encantaban los crujidos de las piedrecitas, los pasos acompasados, un pie tras otro. Yo les seguía vestida con mi chándal azul de corazones blancos y mis playeras de velcro. Pisaba dejando un ruido imperceptible, literalmente. Era demasiado pequeña, demasiado ligera y si alguien a mi lado hubiese cerrado los ojos no le hubiese resultado difícil imaginar que levitaba imitando al aire. Así pues, sin encontrar otra idea más efectiva, siempre me echaba a correr esforzándome en pisar con fuerza contra el suelo. Llegábamos al coche, me acomodaban en un sillón sin protecciones (que es lo que se estilaba en la época) y, mientras mi padre arrancaba, yo miraba por la ventana pensando muy solemnemente en que quería crecer y pesar mucho más para dejar mi propio ruido por el mundo. Como mis padres.

Tendría entonces cuatro o cinco años. Parte de esa lucidez se quedó por el camino. El chándal azul de corazones blancos, por desgracia, también.

2012-01-29T23:18:00.000+01:00

# de la suerte

Las malas listas.

2012-01-29T15:47:00.005+01:00

Los errores. La lluvia. Los calcetines rotos. La falta de ilusión. La escasez de planes. El cáncer. El despertador los lunes por la mañana. La confusión entre el caos. Las colillas invasoras. Los disparos. El olvido. Los nombres de personas que una vez odiamos. Los nombres de personas que una vez quisimos. Las despedidas. La energía nuclear. Las cocinas grasientas. La comida podrida. Los dos días de vida. La gente que se cree lo que no es. Los grandes almacenes. La ignorancia. La desprotección frente a un espejo. Un trozo de cereal amargo. Las puñaladas metafóricas. Las muecas. Las caras pintadas con Cola Cao. Las bocinas de los coches que nunca dejan de sonar. Las letras tristes. La falta de hambre. Las actitudes clasistas. Los libros que nunca debieron ser publicados. Las lágrimas de pena. Las medias de usar y tirar. El aburrimiento. La gente ridícula. La muerte de un ser querido. La avería de las escaleras del metro. Los tubos de escape. Los pendientes de plástico fluorescente. Las miradas melancólicas. Las hachas. La falta de dinero. Los apuntes en sucio. Los ejercicios que no se entienden. El menosprecio de los imbéciles. La bipolaridad ocasional. La nube de contaminación sobre Madrid. Los retrasos. Los malos modales. La desconfianza. El sonido de las ambulancias. El paro. La inmadurez. La imposibilidad. Las frases que no dicen nada. Las heridas abiertas. Los parches. El malgasto desbocado. La impotencia. La falta de coherencia. El recuerdo de lo que fue y no será. Las ruinas. El polvo de las explosiones. El agua sucia con sabor a hierro. Las fotos que se hacen solas. Las largas colas, interminables. Las mentiras. La despersonalización de todo proceso. La revolución tecnológica. Que todo siga igual y nada lo sea. Los 'si' a medias. Los malos días. Las malas horas.

El desayuno de los domingos

2012-01-22T13:46:00.002+01:00

Si un minuto basta para morir, debe bastar para cambiar

Alain (Émile Chartier)

Deberíamos exigirnos renacer cada día y varias veces

Solía conocer a alguien.

2012-01-21T02:52:00.002+01:00

Solía conocer a alguien que me decía como tú quieras y al final pasaba de todo menos lo que quería.

También solía conocer a alguien por el que escribía párrafos tristes y desastrosamente melancólicos. Alguien cuya inspiración me hacía tanto bien como frotar mis devaneos contra una piedra pómez. Solía conocer a alguien por el que pensaba que los problemas seguro eran los de antes pero sin mí. Pensaba que incluso podría echarme de menos (aunque para ser sinceros, ese alguien me hizo dudar desde el primer momento y para siempre). Yo le echaba de menos. Bastante en serio.

Solía conocer a alguien que dejaba las cosas por aquí extrañas, raras, inconclusas. Solía conocer a alguien a quien mis cosas le extrañaban. Por supuesto ese alguien dejó todo a medio camino y volando entre tira y afloja. Alguien que nunca me veía pero siempre me miraba.

Solía conocer a alguien a quien luchaba por odiar y luchaba por querer, siempre a partes iguales. Así conocí mi faceta bipolar y concienzudamente sufridora.

Solía conocer a alguien que me descubrió lo fácil que es adaptarse a esa forma de hablar sin hablar entre desconocidos íntimos.

Tan absurdo y tan lejano pero tan, tan latente.

Arrastramos una carreta de soler conocer a alguien que a menudo obliga al subconsciente a levantar murallas frente a los que están por conocer y eso que, todos esos antiguos conocidos, paradójicamente, han pasado a ser auténticos desconocidos.

2012-01-19T18:42:00.001+01:00

La esperanza es esa cosa con plumas

Emily Dickens

Cuando la risa (ese alma en grito) de alguien (de quien sea) me molesta, pienso en psicoanalistas. Después pienso en alcohol, barbitúricos y Marylin Monroe y paso a otro pensamiento rápidamente.

New York City 1956
por Elliot Erwitt

(Por cierto, esta imagen, es mi enero en la oficina. Cada vez que levanto la vista ahí está sobre treinta y un cuadraditos por cada día de este mes)

De hoja en hoja y tiro porque me toca.

2012-01-15T20:05:00.001+01:00

Visto en

MERCURIO

de enero.

Conversaciones electrónicas (y ajenas) en el vagón.

2012-01-14T20:02:00.002+01:00

Hoy he desviado la vista de las páginas de Murakami para echarle un ojo a la conversación blackberryana de la chica que estaba sentada a mi derecha en el vagón del metro. Era morena, de rasgos fuertes, cejas abultadas pero definidas y ropa acertadamente invernal. Podría ser descrita como sutil belleza del norte. Sutil y subjetiva belleza. Exactamente así.

La conversación que mantenía la chica “X” con sujeto desconocido (llamémosle “Y”) comenzaba con un: “¿Hola?”

A lo que “Y” contestaba un: “¡Ey! ¿Qué pasa? Yo hasta arriba de exámenes ¡Uuuf deseando acabar!”

A esa pregunta con orgullo herido descaradamente simulado y a esa respuesta convertida en excusa desde la primera letra, continuaron frases cortantes por “X” y palabras con muchas letras y exclamaciones por “Y”. Por supuesto, mi descaro se avergonzó una octava y no puedo asegurar a ciencia cierta lo que decían aquellas frases. Sin embargo, a veces basta con las formas para descartar el contenido.

Me imaginé las ganas de algo grande de “X” y la simple urgencia resuelta del segundo (“Y”). Me imaginé a la primera sentada frente al mar y repasando todo lo que había hecho mal. Escuchando una y otra vez X&Y e intentando comprender. Me imaginé muchas cosas porque la imaginación es de las pocas parcelas libres de privatización.

Entonces yo, la entrometida, tuve ganas de ponerle mi mano alentadoramente sobre el hombro y decirle: “Querida, mal empezamos”.

(Salvada por la estación)

2012-01-13T11:20:00.000+01:00

Parra escribe como si al día siguiente fuera a ser electrocutado

(Roberto Bolaño, sobre Nicanor Parra)

El punto de no retorno: punto insalvable.

2012-01-12T22:58:00.005+01:00

En navegación aérea se conoce como punto de no retorno a aquel punto en un vuelo en el que, debido al consumo de combustible, un avión ya no es capaz de volver a su aeropuerto de origen. Después de pasar el punto de no retorno, el avión no tiene más opción que seguir a algún otro destino.

El punto de no retorno es para mí algo abstracto. Todo lo que suponga un cálculo matemático se transforma en rostro picassiano dentro de mi intelecto. Eso, si hablamos de aviones.

Tenemos una variante que a menudo pasa desapercibida: todo ser vivo sufre del mal punto de no retorno exactamente una vez en la vida. Una única vez. Por mi parte, de pascuas a ramos asisto al funeral de facultades como el que no puede apartar la vista de un accidente. No hay pautas fijas en el crac. He visto dos puntos de no retorno causados por caídas (dos de los seis que arrastro). De ahí todo gira de mal en peor.

- ¿Cómo estás hoy?

- Hoy es un día menos malo.

La respuesta en negativo es una característica común a todos los pacientes. Corrijo, respuesta positiva contestada en negativo, es decir, el 'mejor' desaparece para dar paso a 'hoy es un día menos malo'. Están los días malos y los menos malos. No sólo ocurre en personas, también en animales. Por seguro sé que, el crac en los perros grandes (de los que guardo recorrido de fondo) se produce cuando dejan de poder levantarse a la primera. Hacen cuatro o cinco amagos hasta alzarse, en el mejor de los casos, sin la ayuda de un par de manos humanas. Dejan de correr. Jadean al caminar. Ladean la cabeza en dirección al suelo como síntoma de que les pesa la vida. Entonces la dejan. Siempre la acaban dejando y siguen hacia otro destino. Un poco como los aviones pero peor.

De todo lo anterior, lo único que no sé a ciencia cierta es si resulta más doloroso experimentarlo o presenciarlo. La verdad es que no tengo intención de descubrirlo hasta dentro de un millón de años.

Eco 2012

2012-01-11T11:46:00.002+01:00

2012-01-10T23:02:00.000+01:00

(el mundo está lleno de pares de chicas)

Murakami. Tokio Blues.

Y del como si...

2012-01-08T01:43:00.001+01:00

You don't know how lovely

you are

The Scientist

Como si hubiese tenido que hacer algún esfuerzo para hacerle un hueco. Qué se yo. Abrir cita en el calendario, dejar una página en blanco en la agenda.

Como si me hiciese falta anunciar que ha echado por tierra mis líneas estratégicas de actuación. Mis duras líneas.

Como si de planes se hiciese un camino y un camino me bastase.

Como si no me hubiese dado cuenta del contagio. Lento, pausado. Placentero.

Como si ahora no fuese sólo una mitad de algo más. De mucho más.

Amores imposibles.

2012-01-06T23:39:00.002+01:00

La mayor parte del tiempo se quieren mucho.

A veces se quieren menos.

A veces, mantienen una relación basada en el interés.

Cuando Dina (izquierda) tiene frío, se tapa con el pelo de Bécquer (derecha)

Búsqueda avanzada.

2012-01-04T15:45:00.001+01:00

SER HUMANO + SER SOCIAL: 1.410.000 resultados

SER HUMANO + SER ASOCIAL: Quizás quisiste decir: SER HUMANO + SER SOCIAL

De lo que nadie habla
es de que al final del día
uno está sólo

y de que en ese momento
está socialmente permitido
serle infiel a todo y a todos
incluso (recalco, incluso)
a uno mismo.

2.1.12.

2012-01-02T13:25:00.001+01:00

Dos mil doce
Suena bien ¿eh?

(Ésto también sonó bien a eso de las cinco menos cuarto de la mañana)

Llevo tu corazón conmigo.

2011-12-30T21:07:00.001+01:00

llevo tu corazón conmigo (lo llevo en

mi corazón) nunca estoy sin él (tú vas

dondequiera que yo voy, amor mío; y todo lo que hago

por mí mismo lo haces tú también, amada mía)

no temo

al destino (pues tú eres mi destino, mi amor) no deseo

ningún mundo (pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad)

y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido

y todo lo que un sol cantará siempre eres tú

he aquí el más profundo secreto que nadie conoce

(he aquí la raíz y el brote del brote

y el cielo del cielo de un árbol llamado vida; que crece

más alto de lo que un alma puede esperar o una mente puede ocultar)

y éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas

llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón)

E.E. Cummings

felices 26.

2011-12-29T17:19:00.000+01:00

O en alguna de esas estrellas. En alguna de esas estrellas.

Lo he escuchado por la calle.

Lo decía un mendigo.

Me ha encantado.

Recientemente (de reciente, claro)

2011-12-27T20:28:00.003+01:00

reciente.

(Del lat. recens, -entis).

1. adj. Nuevo, fresco o acabado de hacer.

2. adj. Que ha sucedido hace poco.

¶ MORF. sup. irreg. recentísimo.

Voy a vaciarme. (Si, por dentro. No, los órganos se quedan)

Hay que vaciarse cada cierto tiempo, eso dicen. Desintoxicarse, purificarse, reinventarse y limpiar con sendos baldes de agua uno por uno los cuatro cuerpos. Que tenemos cuatro cuerpos lo he aprendido recientemente: el cuerpo físico, el cuerpo espiritual, el cuerpo emocional y el cuerpo mental. Nuestros cuerpos mutan por sí mismos y se encargan de desatarse de las limitaciones que les vamos ocasionando. Sin embargo, el dolor físico provocado por eso de desatar nudos sólo dura 4 o 5 segundos (4 o 5 días en el caso del cuerpo mental, y 4 o 5 meses en el caso del cuerpo emocional). Eso también lo he aprendido recientemente. O igual me lo he inventado.

Desde no hace mucho, también sé, que una vez desapegados de lo antiguo, podemos echar una miradita introspectiva y analizar qué sobra por aquí, qué falta por allá, qué se necesita entre medias, qué es lo que se quiere y qué es lo que debe abandonar la casa para no volver nunca. Arrepentirse no está de más. Siempre que el arrepentimiento venga conjugado en primera persona, claro. Es un gustazo el que se da uno cuando se arrepiente por si mismo y no por tercera persona ni del singular, ni del plural. Arrepentirse de palabras, de sentimientos, de acciones, de ideas o ideales. (Y por supuesto, qué bien se duerme sin arrepentirse. Eso lo sé de primera mano. También desde hace poco)

A partir de ahí, me empezaré a llenar (rellenar). Y sí, dentro irá todo eso de complacer menos y querer (o quererse) más. Empezar en la casilla de salida. Los buenos propósitos enumerados. Los propósitos posibles un poco olvidados. La esperanza de que todo sea un poco mejor, si cabe.

FELIZ AÑO UNO.

2011-12-23T01:34:00.001+01:00

Renacer revivir resurgir restablecer reanimar reajustar redescubrir relativizar rehacer reasumir reaparecer resplandecer recargar resarcir recomponer reconocer reflexionar regenerar refrescar regresar remodelar reiniciar

DESAPRENDER

Un camino de 365 días en treinta y tres refranes.

2011-12-19T21:44:00.002+01:00

Para bailar tango se necesitan dos. El flojo y el mezquino recorre dos veces el mismo camino. No digas no a lo que mañana suplicarás. A Dios rogando y con el mazo dando. Donde el corazón se inclina el pie camina. Entre broma y broma la verdad se asoma. Gota a gota el mar se agota. A la arrogancia del pedir, la virtud de no dar. Sarna con gusto no pica. No hay mal que dure cien años, ni cuerpo que lo resista. El que mucho se despide, pocas ganas tiene de irse. Agua pasada no mueve molinos. Tanto nadar para morir en la orilla. La mancha de mora roja, con mora verde se quita. Bien sabe el asno en qué casa rebuzna. Quien tiene tienda que la atienda (y sino que la venda). Ese huevo quiere sal. Cuando el diablo no tiene nada que hacer, mata moscas con el rabo. Nadie es profeta en su tierra. Más se perdió en Cuba. De aquellos polvos estos lodos. En el decir, discreto; en el hacer, secreto. Quien siembra viento, cosecha tempestades. Guerra avisada no mata soldado. No hay mejor desprecio que no hacer aprecio. Haciendo y deshaciendo se va aprendiendo. Obras son amores, que no buenas razones. Ni firmes cartas que no leas, ni bebas agua que no veas. Burro cargado busca camino. Todos los caminos conducen a Roma. El que mucho se despide, pocas ganas tiene de irse. Mal me quieren mis comadres, porque digo las verdades. A enemigo que huye, puente de plata.

Anoche, cuando los recuerdos temblaron.

2011-12-18T19:50:00.003+01:00

Ojos que no ven II
Perla Fuertes

Nos dejaron las balas y un enjambre de abejas, ése fue su tesoro y una noche oxidada. Nos alzaron en brazos, descubrimos planetas, nos creímos tan fuertes como héroes de guerra. Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura. Fuimos sed en el aire pero boca en la tierra. Ahora alumbras las horas con guiños que se escapan cubriendo el recuerdo con bandejas de plata. Y nos echamos tanto de menos que nos da por despegar en avenidas de pegamento, clavados por las rodillas. Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura. Fuimos sed en el aire pero boca en la tierra. La antena está abierta esperando una señal, la señal que no llega a esta sala de espera es una eternidad. Y el tesoro perfecto lo cubrió la tormenta con aviones cruzándose en la noche más negra. Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura. Fuimos sed en el aire pero boca en la tierra.

Boca en tierra. Vetusta Morla.

2011-12-15T13:33:00.002+01:00

‎¡Qué pena que porque pienses que puedes hacer poco, no hagas nada!

Edmund Burke

De nombre Bruce y de apellido Weber.

2011-12-14T19:27:00.000+01:00

Bruce Weber tiene una lente diferente. No se puede negar que, como mínimo, la utiliza de una forma especial. Se hizo famoso por grandes campañas y a mi me gusta por estas pequeñas instantáneas:

(La línea de luz que se perfila a la izquierda de la imagen no está, por supuesto, en la foto original. Para más información, Vogue de diciembre)

2011-12-13T21:16:00.002+01:00

Para cuando falten ideas

...

Estaticidad eléctrica.

2011-12-12T22:01:00.000+01:00

Oigo la risa de Julia: "Nunca tendrás nada tuyo, Benjamin Malaussène, ni siquiera tus cóleras". Luego, con la noche un poco más avanzada: "Y ahora también yo te quiero. Como portaaviones, Benjamin. ¿Quieres ser mi portaaviones? De vez en cuando aterrizaré para llenar el depósito de sentidos". Aterriza, hermosa, y despega tan a menudo como quieras; yo, mientras, navego por tus aguas.

La felicidad de los ogros. Daniel Pennac.

Ni siquiera tus cóleras

Like, like, like.

2011-12-05T14:29:00.000+01:00

'Havana Libre' de Michael Dweck.

2011-12-04T17:01:00.000+01:00

2011-12-01T15:19:00.002+01:00

He amanecido en diciembre con un corazón latiendo a mi espalda

'Rhein II' por Andreas Gursky.

2011-11-30T22:36:00.001+01:00

He aquí la fotografía más cara del mundo. Se vendió el 8 de noviembre por 4.338.500 dólares en Christie's.

2011-11-29T14:58:00.000+01:00

Groucho Marx escribió un tratado de camología.
Uno de sus capítulos se titulaba 'Las ventajas de dormir solo'
Dejó a continuación tres páginas en blanco hasta pasar al siguiente capítulo.

Verde limón o amarillo kiwi.

2011-11-27T19:40:00.002+01:00

En el kiwi desollado está el animal indefenso que hemos pelado para divertirnos, sin hambre.

Nos han convertido en funambulistas.

2011-11-24T21:33:00.008+01:00

Hubiese querido nacer al más puro estilo Benjamin Button en versión habitante de Venus, es decir, como anciana, para por supuesto morir bebé. Tan sólo me hubiese gustado para disfrutar de aquello que el Derecho denomina presunción de inocencia y el barrio llano cita como beneficio de la duda. Nos han engordado como pavos para Navidad. Nos han moldeado como plastilina para acabar rompiéndonos en añicos de cristal. 'Para mis hijos sí. Todo lo que yo no tuve' Bajo este principio universal algunos, que no todos, han proyectado antiguas ilusiones baldías en nuestro futuro, en el futuro de la sangre de su sangre o de la sangre ajena, ya que estamos. Nos hemos visto arrojados al chino mandarín, a ser estallidos inciertos de cuerdas de guitarra, a la riqueza interpretativa y al deporte de alto rendimiento. Todo eso, claro, de lunes a jueves después de clase como actividades extraescolares en déficit de energía. Los festivos, según los usos y gratificaciones, hemos sido empleados como férreos creyentes o ávidos lectores. Nos hemos acostumbrado a empezar nuestra enseñanza a los tres años y acabar con veinticinco. Posgrado incluido si el bolsillo da luz verde. Nos exponemos a la bajeza cultural que nos provocan sus leyes, cambiantes de Guatemala a Guatepeor. Se atreven, incluso, a reírse de la situación logsil. No hay verdad mayor que aquella que dice que sólo el imbécil mira al dedo que señala al cielo. Por aquí hemos ganado campeonatos mundiales, aumentado en altura y número de pié y hemos engordado las cifras de jóvenes universitarios por metro cuadrado español. Sin embargo, muchos, demasiados, nos sitúan tumbados sobre el césped, áspero, mugriento y embarrado, con las gafas de sol ligeramente caídas hacia la izquierda, una camiseta con dos enes y dos íes bien bordadas a fuego, un cartón de vino en una mano y un fajo de billetes de Papá en la otra. Haberlos haylos (y muchísimo peores, que conste en acta) pero en lo que respecta a nosotros, callamos y tragamos. Tragamos y callamos. Me atropella una señora con un bolso de magnitudes estratosféricas, relleno probablemente de medicinas que ni necesita ni usará pero que bien merecen echar horas infértiles en el ambulatorio faltando el respeto a los sinceros. Me desplaza el hombro del golpe que me propina y me resigno al escuchar que 'esta joven de hoy no tiene educación' por el mero hecho de existir. Por el mero hecho de interponerme en su camino. Recalco, que sobramos para muchos. Para demasiados. Nos han preparado la carpa para convertirnos en funambulistas sin cuerda y nos han empujado al vacío. Vacío que rellenamos en fronteras extranjeras, que cruzamos a cuenta gotas, uno a uno, todos fuera. Me arrepiento por ustedes al pensar que nos están perdiendo ya que aún hoy se preguntan, ciegos como murciélagos expuestos a rayos UVA, por cuáles serán nuestros motivos para estallar. Nosotros, mientras, pasamos tras su espalda con las maletas hechas y callando y tragando.

En este país, ilustres señores, magnánimos adultos, letrados del ayer y verdugos del mañana, ya no nos queda ni quemar las naves.

2011-11-23T20:24:00.002+01:00

Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho

Jean Jacques Rousseau

Cuando se imagina conversaciones trascendentales.

2011-11-22T18:36:00.002+01:00

Desnudo

Ramón Casas i Carbó

- ¿Y si fuera menos?
- ¿Menos que qué?
- Menos que el Universo.
- Menos que el Universo no puedes ser.
- ¿Por qué?
- Porque naciste con un positivo al lado del símbolo infinito.

'Se me ha caído un nenúfar en el vaso'

2011-11-22T11:09:00.002+01:00

(...) y no tiene ni anverso ni reverso
ni extraño muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin.

J.L. BORGES, Laberinto.

'El sol está roto'

2011-11-21T18:51:00.001+01:00

Aleksandr Deineka. Fundación Juan March.

7 octubre 2011-15 enero 2012

¿Te duele el dolor ajeno?

2011-11-18T11:01:00.002+01:00

Además, las pastillas, están muy ricas.

Doy fe.

O como el cartón al vino.

2011-11-17T13:55:00.005+01:00

Delon y Schneider.

El amor es un saco ovalado
donde se meten cualidades por canicas
para hacerlas rodar bajo sol quemado
sobre un tablero de arena y rutas.

A veces los boliches van descendiendo
empleados éstos en guerras perdidas
porque en la lucha a puertas cerradas
sólo tiene cabida victoria a dos por premio.

Me gustas tanto como los vagones entre sí cuando llegan a horas sincronizadas. Como a las gotas les gusta el suelo y como al fuego derretir cera. Tanto como a las vecinas su patio interior o a las banderas sus valores aprendidos. Me gustas tanto como al viento levantar faldas. Como a los pervertidos un agujerito en la pared o como a Hemingway su viejo y a su viejo el mar.

Me gustas tanto
o más.

Del uno al mil, doce mil quinientos ocho.

Ha llegado a ser tan obvio como pintarle de rojo los labios al deseo.

Domingo trece de noviembre de dos mil once.

2011-11-13T19:13:00.002+01:00

Vivimos una lluvia que no acaba de estallar.

Risas enlatadas.

2011-11-11T19:23:00.001+01:00

Ésto es lo que se llama un chiste eco-friki

2011-11-07T23:08:00.001+01:00

Yo creo que la vida está dividida entre lo horrible y lo miserable. En esas dos categorías. Y lo horrible son los enfermos incurables, los ciegos, los lisiados... No sé cómo pueden soportar la vida, me parece asombroso. Y los miserables somos todos los demás. Así que al pasar por la vida deberíamos dar gracias por ser miserables. Por tener la suerte de ser miserables

Annie Hall

Woody Allen

Hay personas que viven enseñando y al resto sólo nos queda vivir aprendiendo.

2011-11-04T21:26:00.006+01:00

Serena

Noviembre ha nacido extraño y yo le he seguido como un perro faldero. Sin prestarle mucha atención a las horas rellenas de rutina, de golpe y porrazo, me he dado cuenta de que después de veintitrés años, dos meses y seis días de crecer a raíz de alguien, digo, conociendo las bases de verdad, se pueden descubrir muchas cosas pero, sin duda, lo que más sorprende es que de sobra se desconocen muchas otras.

Enseñar. En esencia y alma, enseñar. Está bien, está bien… Lo admitimos. Ella parte con ventaja cuando no me quedó más remedio que ver la luz del mundo con sesenta y seis años de desventaja. Sin embargo, hablo de alguien que nació y se hizo para enseñar. Así, uno se queda con conseguir pintar veleros y soles con pincel y témpera en mano sobre piedras bien redondeadas. Con los pirulís de naranja al horno y el sancochar papas previo pelado en óvalo perfecto. Demostrar cualquier tipo de frustración con la palabra “corcho” como máxima expresión mal sonante. Entender que uno sin familia no es uno sino nadie. Recordar que hubo un chico en La Palma al que sólo se le permitió vivir de un alimento y optó por el que le recomendaba la anciana: “de lo que te crió tu madre, de lo que te crió tu madre”. Entender que desde ese momento en adelante yo no podría dejar de tomar leche ni un solo día bajo peligro estricto de muerte. Con el aprender del sutil arte del chantaje emocional a un hijo y echarse a llorar para que las hijas de ese hijo se quedasen un sábado por la noche a ver cintas de Jacques Cousteau y a dormir tarde. Más tarde de lo que se reza el Rosario. Cómo no, con exprimir a la Rosa de los Vientos a través del hurto de higos conseguidos desde el techo del Mitsubishi, del festín de pejines fritos tras un baño con sabor a cloro y con los baños en el mar, Atlántico, mar de mares.

Con tanto trabajo que restan los casi noventa, algo nos tocará hacer al resto. Por ejemplo, aprender que ya no seremos cuatro en la mesa de los agostos. El asiento de mi izquierda deberá aprender a quedarse vacío y mi lado izquierdo simplemente deberá aprender a sustentase sólo. Mi orgullo deberá hablar en pasado con aquello de tener una abuela que estudió una carrera, desarrolló una profesión y que además se llamaba Serena. Claro está que Villa Serena se quedará sin socio fundador. El trazo de mi letra tendrá que prescindir de la única persona que creía que siempre podría mejorar un poquito más. Sin embargo, sentencio que el mundo es quien lo tiene más difícil. Tendrá que aprender a vivir sin ella.

Creo, de una forma en la que sólo las personas que tienen fe pueden creer, que en el fondo, nos calan más hondo de lo que tontamente creemos. De dónde me va a venir tal compasión si no es de ella. Siempre he pensado que exactamente desde una mañana de julio en la que un grupo de niños huérfanos de Puerto del Rosario vinieron a bañarse en la piscina de casa. Las monjas que los cuidaban les traían de tanto en cuanto pero mis cinco años sólo me guardaron el recuerdo de aquel día. Enrolados en ´bomba va´ y risa viene, descubrieron que sería divertido navegar en círculos sobre mi jirafa gigante (En serio, era gigante. Absolutamente descomunal).

- Abuela que han cogido mi jirafa.
- Noe, ni siquiera tienen padres pero mira qué contentos están porque tú les puedes prestar tu jirafa.

Sonrisa, asentir con la cabeza, punto en boca y a correr para jugar con ellos, que a los mayores de los mayores hay que creerles.

Ya ves, abuela, que incluso los ateos creemos en algo y que mi salvación no está del todo perdida gracias a ti.

En serio. Gracias a ti.

2011-11-02T19:42:00.002+01:00

Jane Birkin.

n.

2011-11-01T23:21:00.002+01:00

Brindo este amor un amor tan raro brindo este amor un amor tan claro brindo este amor un amor tan de repente, oh brindo este amor un amor tan differente, oh como la orsita en el mar un elemento nuevo para jugar brindo a este amor que me llena de esperanza, oh y brindo a esa luz allá en la distancia, oh venga colibrí, despierta a la diosa oh que canta a ti y a mi su canción preciosa, oh brindo a todo lo que quiero dar a todo lo que está a punto a empezar brindo este amor que nunca se demora sólo el hospital está abierto a esta hora no pienso en ti, sólo te siento pasando por mí como un dulce viento no pienso en ti, sólo te siento pasando por mí como un dulce viento.

Desde aquí no se contempla ser tierra de nadie.

2011-10-31T17:04:00.008+01:00

Eres la única guerra justa que conozco.

Cuando tu pecho anuncia veda abierta

aviso a mi tacto de que no puede subir de la nuca

quedándole como premio de consolación premeditada

bajar de la cintura cuantas ideas de querer quiera.

Le gusta aquello de quien hizo la ley hizo la trampa

porque nadie le prohíbe las fluctuaciones de pasos indecentes.

De hecho hay miradas que te escribo con verbos

y siempre se me cae algún quererte por la vida

y algún follarte por la esquina.

Parto con la ventaja de saberte por la espalda.

Así es. Tú no puedes verte por detrás

ni sabes que como mejor te sientes

es con menos ropa al cuello

y más piel a la vista.

Si los presagios fueran ciertos

y acertasen en aquello de que todos nos desgarraremos

al menos una vez en este insensato lado del mundo

compondré tus piezas moviendo carriles

cuidando bien de que los bordes de unas

encajen con las roturas de otras.

Qué menos puedo hacer cuando pintas mis labios

usando como brocha lengua y como pintura saliva.

Qué menos que abrirte las puertas del cielo

para que entregues tu aliento a mis cerraduras

rompiéndolas en un poco a mucho hasta llegar.

Simplemente hasta llegar.

No seremos nunca como esos dos de las películas

ella chica siliconada, él torso moreno en cuadrícula

que gritan desbocadamente al unísono de un placer fingido

mientras se derrumban las paredes de la alcoba

decorada de perfecto decorado.

Pero qué se le va a hacer.

La vida es dura, la realidad auténtica y nosotros mejores

con la ropa de ayer sin lavar

la piel descoloreada al natural

y dos gritos independientes, acompasados

que mejor suenan juntos y rotos de puro gusto.

Tendrías que haberme avisado de que me quedaría sin armas

para firmar un armisticio bajo las sábanas de tu demencia

tratando las cláusulas con estas yemas

y escribiéndote en la palma mi letra pequeña.

Eres.

Eres el mejor trato que he cerrado.

Cómo no caer en saco roto.

2011-10-30T19:38:00.003+01:00

"¿Crees que en algún amanecer

encontraremos las armas para pasar el día?"

Página 19. La educación física. Pablo Fidalgo. Editorial: Pre-textos.

Hasta donde supimos entender, la juventud nace en la intimidad de uno mismo. Ésto es, el nivel de deseo de cada sujeto por mantenerse excepcionalmente vivo. Quizá sea una clave captada por aquellos que profundizan en sí mismos de una forma teatral, dramática, tanto a nivel físico como a nivel psíquico. He aquí pues a un nacido en 1984, profesional del teatro y estudioso de los recovecos del cuerpo y del alma, hablando sobre la juventud. Juventud perdida en el tiempo, juventud vivida en el ahora y juventud que quede por exprimir. ¡Ah! Y del amor... Siempre se trata de amor. Así, diferentes usos del tiempo se entremezclan en los versos que Pablo Fidalgo escribe desde los vértices de una profundidad turbadora. Profundidad que, sin duda, merece ser leída, exprimida y absorbida.

Cosas que se aprenden en cursos #1.

2011-10-29T19:39:00.005+02:00

Retrato de una mujer negra

Marie-Guillermine Benoist

Pero esas gentes que de nada entienden, menos que nada entienden de elegancia, y no conciben que una vida y una obra puedan cuidar esta virtud. Ni de lejos sospechan por qué esenciales y graves razones es el hombre el animal elegante. Dies irae, dies illa

José Ortega y Gasset.

Aquí la campaña de Loubotin de hace un tiempo.

2011-10-29T02:50:00.001+02:00

Ya no estoy hecha para estas horas.

Yo mataré monstruos por ti.

2011-10-28T20:52:00.006+02:00

Lo que son las cosas.

Después de establecer como canción oficial de siesta Un día en el parque (Love of Lesbian), voy y me entero de que es una canción que Santi Balmes escribió para su hija.

Y por si ésto supiera a poco, el 14 de noviembre tendremos publicado por Principal de los Libros un cuento sobre un mundo habitado por monstruos que caminan al revés, un mundo que Martina piensa que pisa. Titulado, cómo no, Yo mataré monstruos por ti e ilustrado por Lyona.

Se admiten regalos. Ejem.

Las mañanas bajo el sol de Oriente.

2011-10-26T10:40:00.001+02:00

2011-10-23T23:05:00.002+02:00

Sé tú mismo, seas lo que seas, encaja en algo.

Osho

Desde Japón, con amor.

2011-10-23T13:39:00.003+02:00

El cuaderno del monje. José Pazó.

En Revista de Occidente de Octubre.

Coincidencias fortuitas de catastróficos elementos.

2011-10-22T23:32:00.012+02:00

Si no hubiese habido alcohol de por medio. Si Él hubiese caído en la cuenta de que por esa carretera correrían las ruedas más rápido que el sentido del conductor. Si el viento no hubiese empujado las dunas. Si las dunas no hubiesen dejado escapar una pequeña parte de su arena. Si esa pequeña parte de arena no hubiese invadido la carretera. Si una rueda del Jeep no hubiese pisado el montículo. Si la otra rueda no se hubiese desestabilizado. Si el Jeep no hubiese venido directo hacia nosotros sólo sobre dos ruedas. Si no hubiésemos ido en el Land Rover. Si los reflejos de Él no hubiesen sido esos. Si Él no hubiese girado para absorber el golpe. Si el instinto de supervivencia le hubiese hecho girar hacia el otro lado, sentido contrario. Si yo no hubiese decidido que en ese trayecto me dormiría. Si no hubiésemos estado hablando sobre supuestos. Si no le hubiésemos estado preguntando a Él que qué pensaría si alguna de nosotras nos quedásemos embarazadas. Si la conversación no hubiese estado tan interesante como para no permitir que cerrase los ojos. Si no hubiese tenido práctica en los trayectos largos. Si no supiese a la perfección que mi postura no admitiría un cinturón abrochado. Si me hubiese abrochado el cinturón. Si no hubiese estado sonando “Cuchara, cucharita, cucharón. Por aquí, por allá” Si el impacto no hubiese sido ligeramente lateral. Si nuestros cuerpos no se hubiesen confundido de asiento tras el choque. Si mi cara no hubiese sufrido una fiesta de direcciones en menos de diez segundos. Si no hubiese acabado golpeándose contra el cristal izquierdo. Si no la hubiese visto a Ella respirar. Si eso no me hubiese dejado respirar tranquila a mi también. Si no hubiese visto tantas películas. Si no hubiese pensado que el coche iba a explotar. Si no hubiese salido corriendo de él. Si no me hubiese acostado sobre la arena helada. Si no hubiese escuchado a los bomberos decir que Él se quedaría paralítico. Si esa profecía se hubiese cumplido. Si no hubiese gritado de la forma más desgarradora que recuerdo haber gritado nunca. Si el Jeep no hubiese sido descapotable. Si el conductor del Jeep con las ruedas más rápidas que su sentido no hubiese salido disparado por el techo. Si su embriaguez no hubiese caído sobre la carretera. Si no hubiese muerto. Si no hubiese habido alcohol de por medio.

Si nada de eso hubiese pasado, no se me pararía el corazón de tanto en cuanto por la calle, frente a la pantalla del cine o en pleno recorrido con el coche. Si nada de eso hubiese pasado, no vería una cicatriz en mi ceja izquierda recordándome el viento, la arena fría, las luces naranjas, los estetoscopios y el miedo a que vuelva a pasar.

Si nada hubiese pasado no habría visto así a Él. Él, a quien en su vida le hará falta una mínima demostración de amor. Inconscientemente, directamente, nos ofreció su vida después de crear la nuestra. De eso hacía entonces dieciséis y trece años. Hoy veinticinco y veintitrés.

*

2011-10-21T16:28:00.001+02:00

Quintelita y sus dibujitos

♥

Aquí guardaremos todos los desastres.

2011-10-20T19:49:00.008+02:00

La 'Nebulosa Corazón' se halla a 7500 años luz de nosotros y está en la constelación de Casiopea. La he encontrado por casualidad en una revista, la astronomía todavía se me escapa de las manos.

No pocas veces nuestra vida pide otra y nuestro corazón un refuerzo. Aquí pues, a 7500 años luz se encuentra ese refuerzo. Un corazón hecho de estrellas que, por poético que resulte, no deja de ser un fenómeno constatable.

A partir de ahora entonces, envío de sufrimientos a Casiopea y en el pequeño que nos rige que se quede lo bueno. No se preocupen que en la inmensidad del Universo hay cabida para todos.

Súmate al rosa.

2011-10-19T21:52:00.001+02:00

Seguimos con las cosas importantes:

Acción contra el hambre.

2011-10-18T21:21:00.000+02:00

Tan fácil como esto:

2011-10-18T12:05:00.004+02:00

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca (...)

Ni a los lestrigones ni a los cícoples

ni al fiero Poseidón encontrarás

si no los llevas dentro de tu alma

si tu alma no los conjura ante ti.

K. Kavafis

De lo que no se entiende.

2011-10-16T18:26:00.003+02:00

De primeras lo único que se entiende es que la imagen no se entiende. Un trocito es España, con mi archipiélago incluido. El resto no se consigue descifrar ni aunque se presencie de hierro a cara. O quizás es que hay muchos contornos del mundo que desconozco y no así les pasa a mis conciudadanos. De cualquier forma, tras la cristalera el paisaje se traza en cuadraditos.

Al igual que nosotros, a mi izquierda (su derecha), descansa una pareja. Una pareja que ni se mira, ni se toca.

- Eso ya no es pareja- me dice.

Bueno, hay silencios cómodos, íntimos, acogedores. Hay silencios compartidos que lejos quedan de la impersonalidad de los encuentros. Pero este no era el caso.

Ese silencio sólo lo podía cortar una tos nerviosa, la interrupción del camarero o cualquier otro tipo de ruido que no tuviese absolutamente ninguna relevancia. Ese silencio estaba perdido; al igual que su relación.

%

2011-10-16T13:42:00.003+02:00

Ten cuidado con tus sueños: son la sirena de las almas. Ella canta. Nos llama. La seguimos y jamás retornamos.

Gustav Flaubert.

2011-10-14T15:56:00.001+02:00

Aunque tiren a dar.

Midnight in Paris.

2011-10-12T00:54:00.008+02:00

All men fear death. It's a natural fear that consumes us all. We fear death because we feel that we haven't loved well enough or loved at all, which ultimately are one and the same. However, when you make love with a truly great woman, one that deserves the utmost respect in this world and one that makes you feel truly powerful, that fear of death completely disappears. Because when you are sharing your body and heart with a great woman the world fades away. You two are the only ones in the entire universe. You conquer what most lesser men have never conquered before, you have conquered a great woman's heart, the most vulnerable thing she can offer to another. Death no longer lingers in the mind. Fear no longer clouds your heart. Only passion for living, and for loving, become your sole reality. This is no easy task for it takes insurmountable courage. But remember this, for that moment when you are making love with a woman of true greatness you will feel immortal.

Ernest Hemingway.

Película sorprendente y vieja conocida (recalco que cuando digo "vieja conocida" me refiero a que la vi al poco tiempo de ser estrenada). Por otra parte, párrafo recientemente re-descubierto por Álvaro Gómez de la Vega Jiménez, el niño que tiene más apellidos que altura (y miren que eso es mucho decir). Con él, también re-descubrí Roma de una forma que, casi casi, llega a los niveles en los que Woody transforma París.

Digamos que hoy, de re-s va la cosa.

Yukio Mishima; el misil directo hacia la huella de los sentidos.

2011-10-11T13:52:00.005+02:00

Actor principal: El rumor del oleaje cortesía de Alianza Editorial. Actores secundarios: piedras recogidas en la playa de Brighton en mayo del 2010 y conchas recolectadas en la orilla de alguna playa de Cádiz en julio de 2010.

“Tampoco el rumor del oleaje era intenso, sino regular y apacible, como si el mar respirase sumido en un sueño saludable”

Página 222. El rumor del oleaje. Yukio Mishima. Alianza Editorial.

Desempolvar la simplicidad con abundante descripción es, cuanto menos, complicado. Sin grandes artificios, Mishima consigue trasladar al lector hacia paisajes poco comunes y probablemente rutinas desconocidas para el lado occidental del mundo.

El autor navega entre inmersiones y superficies tanto referidas a entornos naturales como a retales amorosos. De esta forma, uno entiende que el transcurrir diario en la isla se rodea de pulmones tan profundos como el agua cristalina de los acantilados japoneses y pechos femeninos madurados al sol. Es así como inevitablemente se deja a un lado la atonía que provocan los muy comunes y abundantes relatos sobre islas susceptibles de retiros espirituales. Descubrimos que las páginas guían al lector para evocar sensaciones vividas en algún verano de su vida y a su vez, recordar también la urgencia del primer amor.

Efectivamente puede ser que el único resumen que le haga justicia a este libro sea que trata sobre una historia siempre repetida en el tiempo; el amor entre un chico y una chica o lo que es lo mismo, la profundidad de la sencillez convertida en el principio de algo, en esencia, importante.

Podríamos decir que les unió la pasta de dientes.

2011-10-10T20:02:00.002+02:00

REVELACIONES

2011-10-08T14:10:00.004+02:00

En la noche a tu lado

las palabras son claves, son llaves.

El deseo de morir es rey.

Que tu cuerpo sea siempre

un amado espacio de revelaciones.

Alejandra Pizarnik. Poesía Completa. Lumen.

iDep.

2011-10-06T10:38:00.003+02:00

Steve Jobs.

1955-2011.

Raúl Arias.

2011-10-05T20:21:00.006+02:00

Ilustrador. Aquí, algo de su trabajo para Letras Libres.

Las mareas doradas.

2011-10-04T20:16:00.004+02:00

Pintura de Jack Vettriano

Últimamente (o no tan últimamente) me ocurre que cada vez que miro la hora encuentro números exactos. Las 22.22 de un 22 de agosto. Las 23.23 de un 23 de agosto. A veces se entromete una pequeña variación, pero siempre encuentro una secuencia lógica: las 18.28. Lunes 29, 00.29.
Últimamente descubro que me rodean algunas cosas que dejaron de ser como solían. Mi relación con los números por ejemplo, anteriormente nula y actualmente en constante enganche.

Y en un extraño plan de sábado noche comienzo a hojear un libro en una tienda de la famosísima cadena de restaurantes y descubro a Jack Vettriano. Así comprendo que las mareas doradas, perfectas, empiezan a fluir. (Y cuando le pregunten dónde estaba, contestará: viviendo).

"No te pierdas las pequeñas alegrías, esperando la gran felicidad"

Peral S. Bruck

2011-10-03T18:58:00.001+02:00

Somos una conversación

Hölderlin

Dos en el 2.

2011-10-02T15:20:00.004+02:00

En el barrio donde renace y se hace tu sonrisa hay un graffiti de Lorca. Lo observo en su buen recaudo cerca de mi memoria a corto plazo desde una cristalera trazada por barras de acero. Las vistas, sin embargo, son menos asombrosas que tus ojos cuando me miran.

Aprendimos a escondernos como quien dice, detrás de nosotros mismos. A volar en forma de ‘v’ como las aves cuando emigran de norte a sur y vuelven, de sur a norte. Es por esto que hay días como ciclos migratorios: nacen azules y mueren naranjas. Se para el mundo por segundos al abrir los ojos y, justo al cerrarlos, nace una nueva vida en base a nuestra tentativa de besos volando de trópico en trópico.

Colonizo en primera persona del plural la tierra donde se hunden mis pasiones. De poco a poco tiembla ésta bajo mis pies que, si bien parece lo contrario, se rinden más que nunca a posarse sobre la realidad, las que más veces perfecta y las que menos, extraña. Poco importa en este punto sentir el crujir de los vértices si al menos cuento con tu palma tras mi espalda. Así, de un tiempo a esta parte, todas las escenas se transforman en nosotros cuando se hace "clak" pero guardamos nuestra particularidad en que, en cuanto a nuestra trama, no se sabe exactamente donde termina la toma.

Dirán que nuestros retos fueron importantes. Más aún lo fueron los ‘si’, cobrando más y más sentido cuantas más absurdeces llegaban desde una vela sin entierro. Diré que de lo mejor ha sido descubrir la seda al tacto, con eso de no ser Una de Tantas o Una que Podría ser sino Una y Punto. Diré que lo mejor eres tú.

Perplejidad.

2011-09-30T19:33:00.002+02:00

por Eduardo Mitre.

Qué cosa extraña, Lejana:

nunca te recuerdo desnuda,

siempre llevas algo puesto:

un abrigo rojo,

una falda larga

y, en pleno verano,

una blusa cerrada.

No, nunca amanecen en mi memoria

tus senos descubiertos,

ni tus muslos,

ni el fino triángulo

que cubría tu sexo.

Tu desnudez permanece

como una flor en la sombra,

como si alguien me castigara

devolviéndote

no solo a tu misterio

sino también a tu virginidad.

Y pensar que, entonces,

ardíamos juntos

como un par de leños.

Qué riguroso, Lejana, el modo

en que volvieron a vestirte

las manos del tiempo.

Explosiones colorísticas en piel y alma.

2011-09-27T18:00:00.001+02:00

Si tú has hecho ésto sabiendo que podías perder, es porque ganas más

CONSEJOS S.A.

Recibidor del otoño.

2011-09-26T19:14:00.001+02:00

Raíz cardiológica.

2011-09-25T12:44:00.004+02:00

Tengo una raíz anclada al corazón. Y no hablo del corazón como impulso metafísico de amor. Hablo del corazón como músculo y órgano principal del sistema circulatorio. Dicha raíz nace en mí pero no me pertenece o, al menos, no soy dueña y señora de su crecimiento. Llegó hace cuatro lustros y treinta y seis lunas llenas. Si algún aventajado se atreviese a echar cuentas, constataría que hablo de toda una vida; de toda mi vida; de toda su vida.

No todos contamos con raíces ajenas nacidas desde dentro, así como no todos estamos capacitados para ir sembrando semillas en otro corazón que no sea el propio. Para llevar a cabo la segunda proeza hace falta nacer en un molde especial, de esos que dicen que guardan ángel. Para disfrutar del primer privilegio hace falta delinearse bajo una pasta especialmente empática y cómplice con el sujeto nacido dentro del molde mencionado. Cuando ambos sucesos se entrelazan, ya pueden empezar a volar los fuegos artificiales.

Por tanto, que la odien los que menos y la quieran los que más no es sorpresa para nadie (y menos para mí). Que tenga la gran habilidad o el sutil don de emplear la palabra correcta tanto en el declive de una nación como en el ascenso de un imperio, tampoco. Para verla sólo tengo que buscarla por aquí dentro, entre los ocho mil registros de sus maneras que guardo bajo la retina. En el tacto de su voz, el sonido de sus suelas, el olor de sus gestos…

Milito a este lado del mundo porque existe tal y como es si ella vive dentro. Con seguridad de caída en las esquinas, asfalto errante en función del distrito de vivienda, cabos desde el muelle de la vergüenza hasta el barco Indulgencia y grandes montañas que sustentan mejor que las columnas a sus templos.

Si no la hubiese conocido, probablemente viviría en otro mundo

pero no sería

ni la mitad de rico

de lo que es.

Felices veintitrés...
...y que siga la función

2011-09-21T20:33:00.000+02:00

Lo más lejos a tu lado.

Préstamo II

2011-09-20T17:19:00.004+02:00

Sal con una chica que lee

por Rosemary Urquico

Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.

Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas.

Es la chica que está sentada en el café del final de la calle, leyendo mientras espera. Si le echas una mirada a su taza, la crema deslactosada ha adquirido una textura un tanto natosa y flota encima del café porque ella está absorta en la lectura, perdida en el mundo que el autor ha creado. Siéntate a su lado. Es posible que te eche una mirada llena de indignación porque la mayoría de las lectoras odian ser interrumpidas. Pregúntale si le ha gustado el libro que tiene entre las manos.

Invítala a otra taza de café y dile qué opinas de Murakami. Averigua si fue capaz de terminar el primer capítulo de Fellowship y sé consciente de que si te dice que entendió el Ulises de Joyce lo hace solo para parecer inteligente. Pregúntale si le encanta Alicia o si quisiera ser ella.

Es fácil salir con una chica que lee. Regálale libros en su cumpleaños, de Navidad y en cada aniversario. Dale un regalo de palabras, bien sea en poesía o en una canción. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings y hazle saber que entiendes que las palabras son amor. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace.
Por lo menos tiene que intentarlo.

Miéntele, si entiende de sintaxis también comprenderá tu necesidad de mentirle. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo; no será el fin del mundo.

Fállale. La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que siempre existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia y que se puede volver a empezar una y otra vez y aun así seguir siendo el héroe. También es consciente de que durante la vida habrá que toparse con uno o dos villanos.

¿Por qué tener miedo de lo que no eres? Las chicas que leen saben que las personas maduran, lo mismo que los personajes de un cuento o una novela, excepción hecha de los protagonistas de la saga Crepúsculo.

Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca, y cuando a las dos de la mañana la pilles llorando y abrazando el libro contra su pecho, prepárale una taza de té y consiéntela. Es probable que la pierdas durante un par de horas pero siempre va a regresar a ti. Hablará de los protagonistas del libro como si fueran reales y es que, por un tiempo, siempre lo son.

Le propondrás matrimonio durante un viaje en globo o en medio de un concierto de rock, o quizás formularás la pregunta por absoluta casualidad la próxima vez que se enferme; puede que hasta sea por Skype.

Sonreirás con tal fuerza que te preguntarás por qué tu corazón no ha estallado todavía haciendo que la sangre ruede por tu pecho. Escribirás la historia de ustedes, tendrán hijos con nombres extraños y gustos aún más raros. Ella les leerá a tus hijos The Cat in the Hat y Aslan, e incluso puede que lo haga el mismo día. Caminarán juntos los inviernos de la vejez y ella recitará los poemas de Keats en un susurro mientras tú sacudes la nieve de tus botas.

Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si solo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá, invita a salir a una chica que lee.

O mejor aún, a una que escriba.

Préstamo I

2011-09-20T17:13:00.003+02:00

Sal con una chica que no lee

Por Charles Warnke

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala luego de hacerle el amor. Tíratela.

Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación. Descubre intereses y gustos comunes como el sushi o la música country, y construye un muro impenetrable alrededor de ellos. Haz del espacio común un espacio sagrado y regresa a él cada vez que el aire se torne pesado o las veladas parezcan demasiado largas. Háblale de cosas sin importancia y piensa poco. Deja que pasen los meses sin que te des cuenta. Proponle que se mude a vivir contigo y déjala que decore. Peléale por cosas insignificantes como que la maldita cortina de la ducha debe permanecer cerrada para que no se llene de ese maldito moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Comienza a darte cuenta.

Concluye que probablemente deberían casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Invítala a cenar a un restaurante que se salga de tu presupuesto en el piso cuarenta y cinco de un edificio y asegúrate de que tenga una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que le traiga la copa de champaña con el modesto anillo adentro. Apenas se dé cuenta, proponle matrimonio con todo el entusiasmo y la sinceridad de los que puedas hacer acopio. No te preocupes si sientes que tu corazón está a punto de atravesarte el pecho, y si no sientes nada, tampoco le des mucha importancia. Si hay aplausos, deja que terminen. Si llora, sonríe como si nunca hubieras estado tan feliz, y si no lo hace, igual sonríe.

Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia y luego en una tristeza de la misma naturaleza. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. En ocasiones siéntete satisfecho pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas, ten la sensación de que nunca vas regresar, o de que el viento puede llevarte consigo. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de haberte dado cuenta de que la chica que no lee jamás hizo vibrar tu corazón con una pasión que tuviera significado; que nadie va a contar la historia de sus vidas, y que ella también morirá arrepentida porque nada provino nunca de su capacidad de amar.

Haz todas estas cosas, maldita sea, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hazlo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una alcanzable necesidad, en vez de algo maravilloso pero extraño a ti. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espacioso y desalmado de la retórica de quien no puede amarla, y la inarticulación causada por el desespero del que la ama en demasía. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi sofística vacía un truco barato.

Hazlo porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo countinuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya empacado sus maletas y pronunciado un inseguro adiós. Tiene claro que en su vida no seré más que unos puntos suspensivos y no una etapa, y por eso sigue su camino, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Sal con una chica que no lee porque la que sí lo hace sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Será paciente en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza.

No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con la Joyce, con la Nabokov, con la Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

Esquina izquierda.

2011-09-07T11:09:00.002+02:00

Tengo una nueva esquina en la mesa.

Mejor dicho,
estoy estrenando esquina
pero en realidad es
vieja conocida.

Aquí guardo

mis palabros imposibles,
mi trocito de norte,
un vasito de ron (o dos),
mi intención de cambiar el mundo,
algunas tormentas de verano
y un viaje por hacer.

La esquina que estreno
no nace ahora
y también puede ser
que no muera nunca.

Bonito.

2011-09-06T13:27:00.004+02:00

Columna rota

Frida Kahlo

Creo que aquellas personas que convierten el dolor en belleza son de admirar. Dicen que liberarse del rencor es amarse a uno mismo. El coraje pues, no nace de la ausencia del miedo sino realmente del amor propio y del amor a los demás. Así, quererse bien será no permitir que nadie ocupe absolutamente nada dentro de nosotros mismos para anclar sentimientos negativos en lugares donde no solemos (o no podemos) entrar a indagar.

Es difícil albergar un trocito de bondad entre las roturas espirituales que casi llegan a transformarse en carnales. Difícil pero bonito, por muy ñoña que resulte ser esta última palabra.

Bonito.

Excomuniones de quita y pon.

2011-09-04T11:51:00.003+02:00

Lecturas de un domingo, aquí.

Desenlace. Desligarse, desatarse.

2011-09-02T23:59:00.003+02:00

Mada Primavesi

Gustav Klimt

Cuando hablan… ¡Ay! Cuando hablan es porque no escuchan el sonido desolador del silencio o el aturullo detonador de la memoria. No conocen eso de rememorar las yemas del otro deslizándose como cataratas entre trampas pecosas de piel para culminar echando sal sobre la herida abierta.

Cuando hablan, lo hacen de la satisfacción sentida por la superación personal. Hablan de una tierra, montón a montón alzada, que obliga a empinar las suelas de nuestras botas para ascender. Hablan y dicen: “Llega a la cima, cuando la saborees con los ojos cerrados, cuando te roce el viento que no es más que el que trae el olor a trabajo bien hecho, entonces desciende. Descender y dejar atrás el arduo camino del pico, es lo que te hará cobrar sentido”

Y entonces me pierdo, no quiero, no puedo y no sigo porque todos en el fondo esperamos grandes cambios que aferren nuestras suelas al punto de partida. Que lleguen una vez al mes o para los no avariciosos una vez al año. Así, romper con las perspectivas habituales y descubrir en el rincón del barredor el aleph de nuestro futuro.

Cuando hablan no saben que se enfrentan a una pérdida aguda de audición causada por sentir la rotura desde dentro. Se desmenuzan cristales y caen los naranjos como lo hacen los jueves santos. Cuando hablan, recién se alonga la aurora sobre el precipicio del día D que no llega y se resiste éste tanto a llegar como las ganas de amanecer en brazos ajenos a los deseados. La justicia se trasluce a través de los cristales que han quedado en pie del no querer dejar de querer con demasiada fuerza consumida por seguir otros pasos.

Cuando hablan, ignoramos el fuego interno que nos provoca preguntas tales como ¿cuánto pesa un alma? o ¿por qué la Luna es blanca? Cuando hablan, miramos al infinito y sonreímos a nadie.

Hablaban, hablaban, hablaban… Cuando dejé de oír y empecé a escuchar, sólo me sentí a mí y entonces comprendí que debe ser así.

Todo tiene que empezar por su principio y acabar por su final.

Los perros románticos.

2011-09-02T12:44:00.002+02:00

En aquel tiempo yo tenía veinte años

y estaba loco.

Había perdido un país

pero había ganado un sueño.

Y si tenía ese sueño

lo demás no importaba.

Ni trabajar ni rezar

ni estudiar en la madrugada

junto a los perros románticos.

Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.

Una habitación de madera,

en penumbras,

en uno de los pulmones del trópico.

Y a veces me volvía dentro de mí

y visitaba el sueño: estatua eternizada

en pensamientos líquidos,

un gusano blanco retorciéndose

en el amor.

Un amor desbocado.

Un sueño dentro de otro sueño.

Y la pesadilla me decía: crecerás.

Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto

y olvidarás.

Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.

Estoy aquí, dije, con los perros románticos

y aquí me voy a quedar.

Roberto Bolaño.

(poema regalado)

Septiembre.

2011-08-31T12:42:00.000+02:00

Siempre me falta tiempo para volver a empezar.

El mundo de los vivos.

2011-08-25T22:31:00.003+02:00

El primer miedo de todos, el primigenio de base, el peor peorístico, la suma de esas pes, es el miedo a no llegar. El resto ha entendido que tenía que romper a volar por no tener cabida en esta casa.

De pastos secos nos olvidamos gracias a los derechos y los reveses comprados.

Qué placer abrir los ojos y ver(te).

Es un privilegio, estar anudada al presente.

Un honor formar parte del ahora… Porque a partir de hoy, somos dos.

Los tres que van con gorro.

2011-08-20T23:41:00.007+02:00

Hace no mucho tiempo, aunque por seguro hace más de un año, leí que la madurez no es para veinteañeros. A lo mejor es que no soy consciente de que cuando se llega al momento de soplar esa pareja de velas comenzadas por el número tres, se sufren convulsiones tan potentes, que hacen al desgraciado soplador entrar en un trance de crecimiento instantáneo. Como el nuevo Cola Cao que se disuelve sobre la marcha (inciso: la verdad es que ni eso me sirve como metáfora porque quien nos ocupa es de la banda del Nesquik). En fin, que tras un elaborado estudio de campo, he descubierto que esa afirmación es una estupidez. Juntamos pues, Nesquik y veinticuatro.

"Sólo veinticuatro... Qué sabrás con veinticuatro, si apenas ayer dejaste de ser una niña"

Ayer dices y reprimo soltar un ¡Já! de indignación cinematográfica... Te voy a contar lo que pasó ayer.

Ayer despertó y de golpe y porrazo se quedó sin casi una mitad. Digo casi, porque esa falta suponía el 33,33333 (infinito) sobre cien. Esos tres infinitos a los que había que ponerles un gorrito en los resultados matemáticos aunque nunca entendiera por qué. Quizás es que yo de tres no sé nada. De ochos pues sí; de tres... bastante menos. Pero ella, ella sí que sabe muchas cosas sobre los tres. Tanto es así, que vivía sumergida en un lazo a tres. Si, ya sabes. De esos que cubren tres cuerpos enredando la cinta entre las cinturas a envolver. Visto desde arriba la atadura formaba la figura de un trébol (corriente, eso sí, a tres hojas). Ayer, decía, encontró el lazo roto. Se había escapado una de las hojas. El por qué de su escapada nadie lo sabe. A veces la vida tiene estas cosas tan ilógicas. ¿Por qué canta Justin Bieber? Nadie lo sabe. Pues con la rotura ocurre lo mismo; a saber.

Ayer, para más inri, descubrió otras fisuras que por "suerte" en comparación con el impacto inicial, acabaron por suponer casi los mismos inconvenientes que integrar unos trazos de tinta en la piel trasera de su muñeca. Se trata de una minimización de la fisura que no le hace justicia alguna. Sin embargo, mejor es restar importancia que sumarle carga.

Ayer, digo, todo fue gris, duro, inoportuno, caótico y difícil. Es asombroso, lo sé. Todo eso le pasó ayer.

Hoy, sin embargo, ha abierto los ojos muy temprano sonriendo gracias a las rendijas de luz que se proyectan sobre la oscuridad provocada por un día que no se anima a despertar del todo. Sin embargo lo hará, lo aseguro. Lo hará porque hoy veo que ha superado tímidamente todos esos giros inesperados. De poco a poco y a veces con pequeños retrocesos que no son más que el desarrollo natural del proceso pero siempre, siempre, peldaño a peldaño. Cómo no, sumando pequeñas victorias que es cómo se deben hacer las cosas: gota a gota el vaso, grano a grano la montaña, día a día el mes, mes a mes el año, año a año; la vida.

Por eso es justo ahora cuando cumplió los veinticuatro... El tres en relación estuvo bien, rematadamente bien. El tres en año, dejó bastante que desear, no voy a negarlo. Ya ves entonces, la cifra de ahora dicta que hay que mirar hacia adelante. Siempre hacia adelante.

Y para ayudarle, me han confiado algo que no sabe. El trébol de cuatro hojas da suerte porque es una evolución del tres. El día que la tercera hoja se escapó decidieron que haría falta un doble refuerzo para recuperar la fuerza perdida. No contentos con eso, decidieron seguir ampliando horizontes. Los verás por las calles, en los parques y sobre todo en los bosques que es donde más les gusta estar. Arboles y más árboles. Arboles grandes, enormes. Porque no había número de hojas suficientes para compensar la ausencia del trébol inicial. De esta forma, el trébol de cuatro hojas se conformó como el paso entre el trébol corriente que fue y el árbol en el que se convirtió después, dando suerte a todos aquellos que quieran evolucionar.

Ahora es cuando le digo que feliz ella que ha sabido llegar hasta aquí, dudo que yo supiera. Feliz nueva cifra. Feliz nueva etapa. Pero sobre todas las cosas, feliz hoy. Mañana, será mejor.

¿En qué nivel?

2011-08-06T21:03:00.004+02:00

En la Escala Aboluta de los queridos, se encuentran los más queridos del Mundo mundial. Para aquellos que no lo sepan, la Escala Absoluta es la Primera División en materia de escalas. Por encima (y únicamente según para quien) sólo está Dios.

Nota a mi misma.

2011-08-04T23:20:00.001+02:00

Ver en los días en los que no tenga hambre.

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